Dalla mano l'autunno mi bruca la sua foglia: siamo amici.
Noi sgusciamo il tempo dalle noci e gli insegnamo a camminare:
Il tempo ritorna nel guscio.
Nello specchio è domenica,
Nel sogno si dorme,
La bocca parla vero.
Il mio occhio scende al sesso dell'amata:
Noi ci guardiamo,
Noi ci diciamo cose oscure,
Noi ci amiamo come papavero e memoria,
Noi dormiamo come vino nelle conchiglie,
Come il mare nel raggio sanguigno della luna.
Noi stiamo alla finestra abbracciati, dalla strada ci guardano:
È tempo che si sappia!
È tempo che la pietra si degni di fiorire,
Che all'affanno cresca un cuore che batte.
È tempo che sia tempo.
È tempo.
Paul Celan
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