.. dove chi ancora amiamo esiste

Sia lode alla pioggia, che cancella i picnic, loda la nube grigia

che muta in spettro ogni rupe, e l'acqua nei tubi

che intreccia rigurgiti, lode alla pioggia e al suo lento sudario,

è lei la musa di Amnesia, un'isola diversa,

spettrale e alla deriva dove chi ancora amiamo esiste,

ma in un altro senso che queste coste non sanno,

poiché ci ricorda come la sostanza si assottiglia in foschia

e possiede le sue vaghe frontiere, la terra della memoria

e, come in Rimbaud, l'idea dell'eternità

è un'orizzonte cancellato quando mare e cielo si fondono

e ciò che è solido svanisce come i morti in essenze;

è il messaggio incalzante della pioggia che marziale avanza

con le sue lance e le sue orde e - a volte allarmando i sensi - 

i tamburi del tuono che avanza. Alla sua presenza

il grano si prostra e si oscura, la marea si ritrae poi s'innalza,

l'aria diventa palpabile, i nervi si preparano all'assedio

dentro gli occhi chiusi e le porte sprangate del corpo, i suoi capelli

orizzontali nel vento gettati indietro come flutti,

le casuarine gemono e si agitano nel vento, due gocce

fanno trasalire la carne e il sole si ritira dietro i drappi,

come un presidente o un re sul balcone di una reggia

che sente l'urlo della piazza e pensa sia solo la pioggia,

non è niente, passerà, domani ci sarà il sole,

sia lode alla pioggia, la cui voce roca dissolve le forme,

le vette del potere, i prìncipi e le pendici dei monti.

Derek Walcott 

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